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Relato de un cementerio

En este cementerio no hay tristeza, ni soledad tampoco, ni alegría, ni los muertos están, ya sólo barro, ni se acercan los vivos de visita. Sólo hay serenidad imperturbable, como una niebla fina flotando sobre lápidas y estatuas, que tantas cosas en silencio gritan. Las fechas no hablan ya, ¿qué han de decirnos?, nació, murió, los años y los días ni definen al muerto cuando muerto, ni perfilan su imagen cuando en vida. Los nombres guardan un recuerdo en piedra que casi siempre se perdió en la brisa. Sobre la tierra, el mármol o el granito, la división de clases, jerarquías, más para beneficio de los vivos, los muertos ya igualados en cenizas, incapaces de ver la diferencia entre rosas lozanas y marchitas. Trepa la hiedra por los muros pardos de la vieja capilla, reliquia del pasado, que se ha quedado en el ayer dormida. La hiedra, vivo abrazo donde todo lo que una vez vivió, ya está sin vida. Siempre el ciprés, adusto centinela, más sin saber por qué o a quién vigila. El cementerio es hoy ese sosiego que sigue al abandono, a la partida, cuando el dolor ya se ha desvanecido y se vuelve de nuevo a la rutina 

La sombra y el Ciprés.

La sombra y el ciprés marcan las horas en las eternas tres del mediodía, al fondo, cada lápida es un día, calendario de estériles esporas, cuerpo y alma escindidos, evaporas, tu recuerdo postrero al alma mía oculto, como estás, en verde umbría, que en piedra vives y que en polvo moras. Duerme el letargo de la voz callada, lento invierno que sueña primaveras, con paciencia de trémulas semillas, hasta que al fin escuches la llamada, almendro en flor que rompe las esferas, que informará el temblor de las arcillas. 

 

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